Mamopa reime¿¿¿¿¿

Ignoto el verbo, la soberbia moribunda espera.
Un sueño es el desaliento, mi
sonajero paralìtico se angustia.
No es todo una canciòn ni las voces son
nìveas, ni brunas.
No es nada una declamaciòn cuando el interno se escapa
del tormento.
Las paredes siempre acolchonadas nunca rancias, ni rayadas.
Las varillas siempre finas puertas, de cemento bien horneadas.
No
deberian de haber quejas, ante una sala bien retratada.
No deberìa de
exclamar desgracias si en el entierro todo es a prueba de
balas.
Prefiero
el plomo, antes que la almohada en oro bañada
Auguro el lodo, antes de las
mantas egipiciamente bordadas.
Mal agradezco, y soy un cuervo.
¿Como
puede hoy ser mas vacuo que mañana?