Sin dejar un abismo entre yo y mis pinceladas anti artisticas, escribo en este momento (otra cosa kon la ke no estoy muy de acuerdo).
LLega la harina de maíz en una tarima de salarios inalcanzables y de pronto, subitamente, se sonroja con la grasa de cerdo, le elogia la delicada y pálida piel que anhela tostar en un horno a leña, hecho por manos porosas de algún padre albañil en el fondo de la casa, sobre maderas que a la vez se superponen al pasto.
Faltan los huevos y el queso y la jukyry y los animos, y la prosa roba aliento, y las ganas de escribir y la inspiración de emily y la sensación de que todo va a estar bien pronto (aunke nunca se supo lo ke era "estar bien"), y la presencia de esas personas con las ke uno respira tranquilo, con chillido de pecho. Y se...¿ríe? Bueno, muestra los dientes que no muestra sino para fingir el hurto de pedazos de alma en algun retrato familiar extravangante, con titulos de los cuales te quejas y no te alcanza el sueño.Falta el frío con el ardor estomacal.Esos pómulos Cuevitas, por quién sabe que demonización de una frase. Los ojos profundos y punzantes que llegan a lo que le falta a la pintura de Gartner abajo.
Devuelvanme la cuchara con la ke ahuecaron mis venas!
Al ritmo de la calavera, bailo esta pieza...
No quiero ke me la concedan, sólo kiero ke eso kieran.
