Hoy es el treinta

Un mes que no kiso extinguirse como los mosquitos y la depravaciòn de la cultura del veneno del heno y el un dos tres miro! del sinruido verbal.
Hoy arrebata lo mononeuronal que le habia quedado de los feriados.
Las cèlulas muertas crecen y se afinan y segùn su forma y arquitectura hacen melodìas o afonias.
Poluciòn sonora provocada por las manicuristas de cejas tatuadas y sudor post secador de pelo.

Voy a ver:
"En el momento puntual en el que el arte se convierte en asesino de ladrillos y dolor en los tobillos de la real depravación, es el inconciente despertado, plasmado y exhalando oxigeno para el carbono en abundancia en lo que llamamos “aire” de la vida cotidiana. Eso es el surrealismo, hacer malabares con las granadas que encierran a la mente, la moral, la ética y lo denominado por los humanos más tiranos “correcto”. Es ser un kamikaze perpetuo."

Eso.

No sè hacer "ojito" por eso no les hago.
O no sabia parece que ahora ya me sale.
Pero todavìa se nota que el otro ojo quiere cerrarse.
No sè hacer "ojito" por eso no les hago.
No tolero la locuciòn paraguayana "chulina" a cualkier cosa ke no sea bicorne menor de 5 años, o por lo menos "que no pague entrada completa". (Damas gratis, excluyente)

MAMA DE ERRE (para deesymoolar)